LIEBLINGSGEDICHTE

Eine Internet-Aktion für Michael und Dascha
und ihre E-Mail-Freunde, die auch Gedichte lieben

Köln, Sommer 2000

5
Gegen abends versammle ich um mich Männer
Wir reden uns da mit »Gentleman« an
Sie haben ihre Füße auf meinen Tischen
Und sagen: es wird besser mit uns. Und ich frage nicht: wann.

6
Gegen Morgen in der grauen Frühe pissen die Tannen Und ihr Ungeziefer, die Vögel, fängt an zu schrein.
Um die Stunde trink ich mein Glas in der Stadt aus und schmeiße
Den Tabakstummel weg und schlafe beunruhigt ein.

7
Wir sind gesessen ein leichtes Geschlechte
In Häusern, die für unzerstörbare galten
(So haben wir gebaut die langen Gehäuse des Eilands Manhattan
Und die dünnen Antennen, die das Atlantische Meer unterhalten).

8
Von diesen Städten wird bleiben: der durch sie hindurchging, der Wind!
Fröhlich machet das Haus den Esser: er leert es.
Wir wissen, daß wir Vorläufige sind
Und nach uns wird kommen: nichts Nennenswertes.

9
Bei den Erdbeben, die kommen werden, werde ich hoffentlich
Meine Virginia nicht ausgehen lassen durch Bitterkeit
Ich, Bertolt Brecht, in die Asphaltstädte verschlagen
Aus den schwarzen Wäldern in meiner Mutter in früher Zeit.

[gedichtet 1922, veröffentlicht 1927]

Ich begreife: 
Die Hände tasten nach den Gegenständen, 
und wenn nicht sie, dann die Füße, 
so bilde ich mir einen Begriff. 
"Abend ward und Morgen ward: Ein Tag."

noch ein zweites Gedicht:

Ich komme vom Gebirge her.
Es dampft das Thal, es braust das Meer.
Ich wandle still, bin wenig froh,
Und immer fragt der Seufzer: wo?
Die Sonne dünkt mich hier so kalt,
Die Blüthe welk, das Leben alt,
Und was sie reden, leerer Schall,
Ich bin ein Fremdling überall.
Wo bist du, mein geliebtes Land?

[Erfunden als Morgentext, geschrieben als Abendtext, redigiert am Morgen,
ich lebe nicht gleichgestimmt.
Gedacht von Ort zu Ort und im Auto, festgehalten in Köln und an Hollands Küste,
geändert in meinem Arbeitszimmer,
die Orte wandeln mich.]

Martin Buber/ Franz Rosenzweig:
Die fünf Bücher der Weisung. Heidelberg 1987, S. 9.,

Das Land, das Land so hoffnungsgrün,
Das Land, wo meine Rosen blüh'n,
Wo meine Freunde wandelnd geh'n,
Wo meine Todten aufersteh'n,
Das Land, das meine Sprache spricht,
O Land, wo bist du?
Ich wandle still, bin wenig froh,
Und immer fragt mein Seufzer: wo?
Im Geisterhauch tönt's mir zurück:
"Dort, wo du nicht bist, dort ist das Glück!"

[D. 489 (Op. 4, Nr.1), 1816; 1.Fassung (von 3 Fassungen); hrg. 1895. 3.Fassung hrg. 1821, zusammen mit den Liedern "Morgenlied" (Eh die Sonne früh aufsteht; D.685) und "Wandrers Nachtlied (Der du von dem Himmel bist; D.224)]

Vom Fenster aus konnte man Schiffen winken.
Er sagte es sei schon viertel nach vier
und Zeit irgendwo Kaffe zu trinken.
Nebenan übte ein Mensch Klavier.

War einmal ein Bumerang,
war ein Weniges zu lang.
Bumerang flog ein Stück,
Aber kam nicht mehr zurück.
Publikum - noch stundenlang -
wartete auf Bumerang.

Möwenlied
Christian Morgenstern


Die Möwen sehen alle aus,
als ob sie Emma hießen.
Sie tragen einen weißen Flaus
und sind mit Schrot zu schießen.

Ich schieße keine Möwe tot,
ich lass sie lieber leben -
und füttre sie mit Roggenbrot
und rötlichen Zibeben.

O Mensch, du wirst nie nebenbei
der Möwe Flug erreichen.
Wofern Du Emma heißest, sei
zufrieden, ihr zu gleichen.

Ernst Jandl:
Mein bestes Gedicht

Ein bestes Gedicht

Manches meiner Gedichte ist mein bestes Gedicht. - Was soll das heißen: manches seiner Gedichte ist sein bestes Gedicht? Sein bestes Gedicht kann doch nur ein einziges sein. - Ja, mein bestes Gedicht kann immer nur ein einziges sein. - „Immer nur" stimmt nicht, man muß sagen „überhaupt"; sein bestes Gedicht kann überhaupt nur ein einziges sein. - Dieser Ansicht bin ich nicht; eines kann das beste sein, um es mit lauter Stimme vorzulesen; eines kann das beste sein, um die Leser oder Zuhörer zum Lachen zu bringen; eines kann das beste sein, um die Leser oder Zuhörer ganz ernst und nachdenklich zu machen. So können viele Gedichte das beste sein, und zwar jedes auf seine eigene Weise.

Ernst Jandl

 ich dir zitieren ein gedichten
 ich sein sprachenkunstler, sprachenkunstler
 ich dir zitieren einen goethen:
 in walden ich gehen so führen mich hinnen
 und nichtsen zu suchen das sein mein sinnen
 in walden ich sehen ein blumen stehn
 wie sternen leuchten wie augen schön
 ich wollen den blumen brechen sein
 sprechen den blumen: nein nein nein
 in walden ich gehen so führen mich hinnen
 und nichtsen zu suchen das sein mein sinnen

 sein ein goethen-spruchen
 goethen-gedichten...
 das sein ein sprach...

aus: Die Humanisten, Konservationsstück in einem Akt

 Eine Seele hat man.
 Ununterbrochen und für immer
 hat sie niemand.
 
 Tag für Tag
 Jahr für Jahr vergehen
 möglicherweise ohne sie.

 Manchmal nistet sie sich nur
 in den Ängsten und im Entzücken der Kindheit
 für länger ein.
 Manchmal nur im Staunen darüber,
 dass wir alt sind.

 Bei mühsamen Arbeiten,
 wie Verrücken der Möbel,
 Kofferschleppen
 oder beim Fußmarsch im engen Schuhwerk,
 assistiert sie uns selten.

 Wird ein Fragebogen ausgefüllt,
 Fleisch gehackt,
 nimmt sie sich in der Regel frei.

 Von tausend unserer Gespräche
 beteiligt sie sich an einem,
 und auch das nicht unbedingt,
 denn sie mag lieber schweigen.

 Beginnt unser Körper zu schmerzen,
 macht sie sich heimlich davon.

 Wählerisch ist sie:
 Sie sieht uns ungern in der Masse,
 Das Gerassel der Interessen
 und wenn wir um irgendeine Überlegenheit kämpfen,
 widert sie an.

 Freude und Trauer
 sind für sie nicht zwei verschiedene Gefühle,
 Nur wenn sie sich beide verbinden,
 ist sie zugegen.

 Wir können mit ihr rechnen,
 wenn wir ganz unsicher sind
 und neugierig auf alles.

 Von den materiellen Dingen
 mag sie die Pendeluhren
 und Spiegel, die emsig arbeiten,
 selbst wenn niemand zusieht.

 Sie sagt nicht woher sie kommt
 und wann sie wieder verschwindet,
 doch sie wartet ausdrücklich auf solche Fragen.

 Es sieht so aus,
 dass wie wir sie,
 auch sie uns
 für irgendetwas braucht.

(2000, Aus dem Polnischen übertragen
von Karl Dedecius 7.4.2000)

DER SCHNEE
von Robert Walser

DER SCHNEE
von Robert Walser

Johann Wolfgang von Goethe
Prometheus (in seiner Werkstatt)

Bedecke deinen Himmel, Zeus,
 Mit Wolkendunst,
 Und übe, dem Knaben gleich,
 Der Disteln köpft,
 An Eichen dich und Bergeshöhn!
 Mußt mir meine Erde
 Doch lassen stehn,
 Und meine Hütte, die du nicht gebaut,
 Und meinen Herd,
 Um dessen Glut
 Du mich beneidest.

 Ich kenne nichts Ärmeres
 Unter der Sonne, als euch, Götter!
 Ihr nähret kümmerlich
 Von Opfersteuern
 Und Gebetshauch
 Eure Majestät,
 Und darbtet, wären
 Nicht Kinder und Bettler
 Hoffnungsvolle Thoren

 Da ich ein Kind war,
 Nicht wußte wo aus noch ein,
 Kehrte ich mein verirrtes Auge
 Zur Sonne, als wenn drüber wär
 Ein Ohr, zu hören meine Klage,
 Ein Herz wie meins,
 Sich des Bedrängten zu erbarmen.

Friedrich Hölderlin
Il mezzo della vita

Di gialle pere il suolo
e colmo di rose selvagge
pende nel lago, voi cigni del cuore,
e il capo di baci ubriaco
nell'acqua tuffate
ch'è santa e non turba.

Ahimè, dove li prendo,
ora ch'è inverno, i fiori, e dove
del sole la luce, della terra
l'ombra? Al freddo muti
se ne stanno i muri, nel vento
stridono le banderuole.

Gianfranco Contini (Übersetzung)

Mit gelben Birnen hänget
Und voll mit wilden Rosen
Das Land in den See,
Ihr holden Schwäne,
Und trunken von Küssen,
Tunkt ihr das Haupt
Ins heilig nüchterne Wasser.

Weh mir, wo nehm ich, wenn
Es Winter ist, die Blumen, und wo
Den Sonnenschein,
Und Schatten der Erde?
Die Mauern stehn
Sprachlos und kalt, im Winde
Klirren die Fahnen.

"Der Hölderlin isch (n)et verruckt gewes" — Graffiti in Tübingen (Foto: © Bernhard Johannes Blume)

Aestus erat, mediamque dies exegerat horam;
adposui medio membra levanda toro.
pars adaperta fuit, pars altera clausa fenestrae;
quale fere silvae lumen habere solent,
qualia sublucent fugiente crepuscula Phoebo,
aut ubi nox abiit, nec tamen orta dies.

illa verecundis lux est praebenda puellis,
qua timidus latebras speret habere pudor.
ecce, Corinna venit, tunica velata recincta,
candida dividua colla tegente coma -
qualiter in thalamos famosa Semiramis isse
dicitur, et multis Lais amata viris.
Deripui tunicam - nec multum rara nocebat;
pugnabat tunica sed tamen illa tegi.
quae cum ita pugnaret, tamquam quae vincere nollet,
victa est non aegre proditione sua.
ut stetit ante oculos posito velamine nostros,
in toto nusquam corpore menda fuit.
quos umeros, quales vidi tetigique lacertos!
forma papillarum quam fuit apta premi!
quam castigato planus sub pectore venter!
quantum et quale latus! quam iuvenale femur!
Singula quid referam? nil non laudabile vidi
et nudam pressi corpus ad usque meum.
Cetera quis nescit? lassi requievimus ambo.
proveniant medii sic mihi saepe dies!

Lust auf mehr Ovid oder andere Lateiner im Urtext?
Dann besucht einmal die
Bibliothec Augustana:

 Heiß war´s, der Tag vertrieb die Stunde des Mittags,
um zu entspannen lag ich auf meinem Bette.
Ein Teil der Fenster stand offen, die anderen waren geschlossen.
Ein Licht, wie man´s gewöhnlich in Wäldern findet,
zwielichtiger Schatten, sie leuchten hinauf zum fliehenden Phoebus;
oder die Stimmung, wenn die Nacht weicht, noch vor Beginn des Tages.
Dies schüchterne Licht ist so recht für Mädchen geschaffen,
deren scheue Scham sich zu verstecken sucht.
Sieh an, Corinna erschien, entgürtet das luftige Hemdchen,
glänzend deckte gescheiteltes Haar ihren Nacken -
So trug´s die berühmte Semiramis in ihren Kammern
angeblich, auch Laïs, die von vielen Männern geliebte.
Weg riss ich ihr Kleid - kaum hindert´dabei mich das Stöffchen;
dennoch kämpfte sie drum, zu decken die eigene Blöße.
Aber obwohl sie so kämpfte, wollt´ sie am Ende nicht siegen;
und sie wurde besiegt, doch war der Verrat ihr nicht peinlich.
Wie sie nun da stand, entkleidet vor meinen Augen -
kein Makel war da an ihrem Körper zu finden .
Welch´ Schultern, welch´ Arme sah ich und konnt´ sie berühren!
Drücken die beiden formvollendeten Wärzchen!
Wie geebnet ihr Bauch, glatt unter den festen Brüsten!
Die Lenden, wie üppig und schön, und wie jung ihre Schenkel!
Was soll ich noch Einzelnes schildern, nichts sah ich was nicht zu loben.
Und ich presste die Nackte sehr lange an meinen Körper .
Wer kennt nicht den Rest? Ermattet ruhten wir beide.
Tage mit solchen Stunden, die könnten öfter passieren!

(Übersetzung: Michael Cornelius Zepter ©)